Wish you were here es un tema perteneciente al disco al que da nombre. Lo compusieron Pink Floyd en el 75. Es un homenaje a Syd Barrett, ex lider de la banda. La dejó en 1968 por problemas mentales relacionados con el consumo excesivo de ácido.

La canción tiene una historia, al menos, romántica. Cuentan que un día, en el estudio, cuando ya habían grabado, apareció un tipo con una guitarra diciendo que venía a tocar su parte. Todos se quedaron perplejos hasta que se dieron cuenta que era Barrett. Se habían mantenido aislado del mundo los últimos años. Estaba gordo, tenía el pelo corto y las cejas afeitadas. Es una historia curiosa, un hombre en profunda decadencia, al que la vida ha dejado tirado en una cuneta, llega para tocar la última canción en su honor, pero lo hace tarde. Era demasiado tarde, una melancólica analogía.

Dice:

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field
from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
a walk on part in the war
for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We’re just
two lost souls
swimming in a fish bowl,
year after year,
Running over the same old ground.
What have you found?
The same old fears.
Wish you were here.

Algo así como:

¿Crees que puedes distinguir
el Cielo del Infierno?
¿Cielos azules del dolor?
¿Sabes distinguir un campo verde
de un frío raíl de acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Crees que puedes distinguir?

¿Y te forzaron a cambiar
tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por una brisa fresca?
¿Liviano consuelo por cambio?
¿E intercambiaste
un papel de figurante en la guerra
por un papel protagonista en una jaula?

Cómo desearía que estuvieras aquí.
Somos sólo
dos almas perdidas
nadando en una pecera,
año tras año,
corriendo sobre el mismo suelo viejo,
¿qué hemos encontrado?
Los mismos viejos miedos.
Ojalá estuvieras aquí.

Wish You were here

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo

Pasaría mi vida entera sentado en aquel banco
si tuviera un oboe que abrigara a mi alma en las noches de frío
y unos ojos que escucharan estas historias

This is the end
beautiful friend
this is the end
my only friend, the end.

De nuestros detallados planes
de todo lo que se mantiene.
Sin lugar seguro ni sorpresa.
Nunca podré volver a mirarte a los ojos.

Perdido en un desierto de dolor
y todos los niños están locos
todos lo niños están locos
esperando la lluvia de verano.

Hay peligro en las afueras de la ciudad
viaja por la carretera de los Reyes
extraños lugares en la mina de oro
viaja por la carretera del oeste.

Monta en la serpiente
hacia el lago, el lago antiguo
es larga, siete millas
monta en la serpiente, es vieja y su piel fría.

El asesino despertó antes del amanecer, se puso las botas
cogió una cara de la galería
y caminó por el pasillo
fue a la habitación donde vivía su hermana y luego
hizo una visita a su hermano, y luego
caminó por el pasillo
y llegó a una puerta y miró dentro:
¿padre? ¿sí, hijo? quiero matarte
¿madre? quiero follarte.

Este es el final
precioso amigo
este es el final
mi único amigo, el final.

El final de la risa y las mentiras
el final de las noches en las que intentamos morir.

Jim Morrison apareció muerto el 3 de Julio de 1971 en la bañera de su apartamento, murió como mueren los grandes hombres.

Quién me iba a decir que el destino era esto.

Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen pronombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

Es del maestro Benedetti, se llama Angelus.

Edward Hopper. Habitación en Nueva York

FIFTH AVENUE

Ese sentirse solo a la salida
del trabajo, del cine, al ir a casa…

Saber que nadie espera que uno llegue
para alegrarse al verle o rechazarle,
hace enemiga la calle desierta
e inhóspita la calle más poblada.

Los amigos… Me cuentan sus problemas
y se marchan aprisa. Y uno queda,
de nuevo, otra vez, solo y debe, siempre,
replegarse en su yo y su aburrimiento.

Qué vacío descubre uno en sí mismo
cuando uno mismo busca su yo interno.
Qué ser desagradable se contempla
cuando su propio ser uno examina.

Y aquí, entre tanta gente, en la ciudad,
siente uno que no importa nada a nadie.

José María Fonollosa

II.

Poema para olvidarte.

Amar -nadie lo ignora- viene a ser como un juego:
el juego de dos almas y el juego de dos vidas.
Y hay quien gana y quien pierde. Tal vez lo sabrás luego,
si yo logro olvidarte pero tú no me olvidas.

Yo sé por qué lo digo. La vida tiene un modo
sutil de detenerse mientras sigue adelante,
y una mujer bonita puede olvidarlo todo
menos su última cita con su primer amante.

Por eso, allá… tan lejos.. en tus tardes de hastío,
puede ser que comprendas que el hombre a quien quisiste
llenó de mariposas tu corazón vacío
y de fechas alegres tu calendario triste.

Y como tu pasado no pasó todavía
tendrás que recordarme viendo en tu tocador
aquellos espejuelos oscuros con que un día
disimulaste un poco tus ojeras de amor.

Y yo sé que otro día, de rezos y conjuros,
te dirán que me he muerto -yo sé que será así-
y te pondrás los mismos espejuelos oscuros
para que nadie sepa que lloraste por mí.

José Ángel Buesa

El amante es otra víctima, pero nadie lo recuerda.

Si fuera creyente creería en el firmamento.

Si fuera creyente sería politeísta
¿por qué seguir un único camino con una única meta?
abriría mi fe a la multiplicidad de caminos, entregaría mi alma a la neurosis
elegiría la mitología más fascinante, la que estuviera llena de aventuras inmortales.

Si fuera creyente no creería en los dioses griegos
¿por qué tener fe en unos arquetipos inefables, intangibles, moradores de la nada?

Si fuera creyente creería en el firmamento
y en cada gota de lluvia que rompiera el silencio
en cada árbol que tocara el Sol, en las hojas que acarician el suelo
en las rocas que contemplan el curso del destino.

Si fuera creyente creería en el firmamento.

Si fuera creyente no creería en Dios.

Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no ha llegado.

Vicente Aleixandre

Será nuestro secreto
usted, como yo,
está sola en este mundo áspero
sin nadie a quien mirar a los ojos
llora cada noche por querer alcanzar el lugar del que le hablaron
y sabe
que no sabe hacerlo

será nuestro secreto
señora guitarra
usted nunca me abandonará ¿verdad?
seguirá vibrando profundo en mi alma de rockanrol
llenando de olvidos mi corazón escuálido
lejano y azul
será nuestro secreto