Prazsky es un lugar y un tiempo determinado, una forma de ver la vida, prazsky soy yo o yo fui prazsky, prazsky puedes ser tú, lo eres cada vez que interpretas alguna de estas palabra, pero prazsky es también una gran mentira, como internet, o dicho poéticamente, sólo un sueño más.

Ahora no sé si puedo seguir escribiendo como prazsky, no sé si alguna vez volveré a hacerlo. Tampoco sé si esto es una despedida. De cualquier manera, gracias por la compañía durante todas esas largas noches de frío, compañero, muchas gracias.

Hace unos días se coló un ratoncillo en mi casa. Mientras mi madre chillaba como en las películas yo me quedé absorto mirándolo. ¿Qué habría venido a hacer aquí? ¿había salido de su casa porque se moría de hambre, huía de algo? ¿dónde estaría su madre?. Después de cogerlo y soltarlo en un descampado me di cuenta de que a unos treinta metros de allí había contenedores de basura con gatos. Creo que no era el mejor lugar para soltarlo, quizá fue su sentencia de muerte. ¿Quién era yo para decidir dónde dejar al ratón, quién era yo para realizar ese juicio sumarísimo?

Esa noche soñé que soltaba el ratón en otro lugar donde no hay gatos y que le dejaba un poco de queso. Creo que fue la manera en que mi alma intentó reajustar el equilibrio universal, si no pude salvar su cuerpo, al menos salvé su alma.

Aprovechando la semifinal de la eurocopa el parlamento español aprobó el Tratado de Lisboa, sin consulta popular, sin información, con nocturnidad y alevosía. Como las grandes democracias. La Ministra de la Vega, en unas espeluznantes declaraciones, reiteró que a Europa no la paraba nadie, se entiende que en la construcción de la UE, del Estado en el que viviremos mañana; los ciudadanos no tienen derecho a opinar. Como en las grandes democracias.

Entre tanto exámen, tanta desídia y tanto fútbol, ni me di cuenta de que ya ha pasado el solsticio de verano. Sin homenaje y sin rituales.

Hablando de democracias, Zapatero dice que ha sido el primer Presidente en democracia en ver ganar una eurocopa, y que esto no era más que el comienzo. Me temo que lleva razón, esto no es más que el principio de un ciclo que nos unirá a una gran democracia, de esas que disfrazan oligarquía por poder del pueblo y no paran de meter goles a los ciudadanos, goles que entran porque el portero se los deja.

¿Cómo voy a escribir algo aquí si no dejo de soñar que se lo cuento al oído?

¿Y los intermediarios no hacen huelga?

Blanco + blanca = blanco

Negro + negra = negro

Negro + blanca = mulato

Barack Obama no puede ser el primer Presidente negro de E.E.U.U. porque NO es negro.

He inventado tantas vidas con ella que he perdido la cuenta. Espero que aunque sólo sea por probabilidad ocurra alguna.

Wish you were here es un tema perteneciente al disco al que da nombre. Lo compusieron Pink Floyd en el 75. Es un homenaje a Syd Barrett, ex lider de la banda. La dejó en 1968 por problemas mentales relacionados con el consumo excesivo de ácido.

La canción tiene una historia, al menos, romántica. Cuentan que un día, en el estudio, cuando ya habían grabado, apareció un tipo con una guitarra diciendo que venía a tocar su parte. Todos se quedaron perplejos hasta que se dieron cuenta que era Barrett. Se habían mantenido aislado del mundo los últimos años. Estaba gordo, tenía el pelo corto y las cejas afeitadas. Es una historia curiosa, un hombre en profunda decadencia, al que la vida ha dejado tirado en una cuneta, llega para tocar la última canción en su honor, pero lo hace tarde. Era demasiado tarde, una melancólica analogía.

Dice:

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field
from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
a walk on part in the war
for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We’re just
two lost souls
swimming in a fish bowl,
year after year,
Running over the same old ground.
What have you found?
The same old fears.
Wish you were here.

Algo así como:

¿Crees que puedes distinguir
el Cielo del Infierno?
¿Cielos azules del dolor?
¿Sabes distinguir un campo verde
de un frío raíl de acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Crees que puedes distinguir?

¿Y te forzaron a cambiar
tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por una brisa fresca?
¿Liviano consuelo por cambio?
¿E intercambiaste
un papel de figurante en la guerra
por un papel protagonista en una jaula?

Cómo desearía que estuvieras aquí.
Somos sólo
dos almas perdidas
nadando en una pecera,
año tras año,
corriendo sobre el mismo suelo viejo,
¿qué hemos encontrado?
Los mismos viejos miedos.
Ojalá estuvieras aquí.

Wish You were here

Las tardes (de primavera) suceden, más deprisa o despacio, pero terminan sucediendo.

Todo está cubierto por un halo de melancolía ¿no lo notas?

Cada vez que suena el teléfono imagino (deseo) que sea ella.

Pero al final, siempre termina no ocurriendo nada.

Es lo que veo através de la ventana. Me recuerda a Hopper. En realidad todo lo hace últimamente. Llevo unas semanas pasando los días en lugares vacíos llenos de gente. Hablando con personas a las que me extraña ahora ver como desconocidos. Imaginando una y otra vez a la misma muchacha que seguramente no existirá. Descubriéndome en mi propio silencio. Cansado y melancólico.
Al menos el Sol se queda hasta las nueve, pero eso, también me recuerda a Hopper.